Una sola clase de hombres y mujeres, los que trabajan, irrumpía caótica, desordenada y alegremente rompiendo los moldes de la vieja dirigencia obrera. Una juventud poblada de morochos y morochas, esas cabecitas negras que junto a Perón cambiaron la Argentina definitivamente.

Mientras Mauricio Macri puso a su gestión en un “piloto automático” que desangra las reservas del Banco Central que recibirá su sucesor, algunos de los pocos laderos con ganas de mostrarse se sumergieron en los peores barros de campaña, para proponer el dinamitado de barrios populares habitados por trabajadoras y trabajadores nacionales y de países vecinos, sugerir que el candidato bonaerense del Frente de Todxs puede “alentar el saqueo y el robo de bancos” o vincular al kirchnerismo con el narcotráfico. Parecen reflejos de un boxeador al borde del derrumbe.

El recorrido por las 30 ciudades y la construcción de la épica artificial son los cartuchos que descarga el oficialismo hacia el cielo nebuloso, como pistoleros borrachos maldiciendo a la suerte maula.

Una matanza que, bajo la piel de un fundamentalismo religioso, esconde toda una trama de xenofobia, disputas de intereses y proyectos políticos, abusos, discriminación y prejuicios. También de marginalidad, como lo explicó uno de los abogados defensores de los sublevados: “Al gaucho de Buenos Aires nadie lo protege, antes bien se le persigue para enviarlo a la guerra o a la frontera”.

Esos bravos guerreros que salían del trabajo a jugar “Pata Bola”, le ofrendaban el primer triunfo en su historia a Rosario Central. Nacía, también, el fútbol rosarino. Desde los arrabales, en las márgenes noroeste de la ciudad, al lado de las vías y de las mismas entrañas de su pueblo. El sueño de esos humildes obreros, como la pelota, echaba a andar.

Qué Diego esté en La Plata, y en Gimnasia, es el dato ineludible, inabarcable, impresionante de este siglo que recién comienza. Quedará tallado por siempre su nombre, su número y sus rulos en esta ciudad y, cómo lo sabemos, será capaz de hacerlo todo: de plantarse e incomodar a los poderes, de revolcarse en la tumba de Dardo Rocha, de debatir mano a mano con los masones, de tirarle con todo a los radicales; y de pelar cualquier sable o cuchillo para enfrentarse con a quien sea ya no en Segurola y Habana 4310 7 piso, sino en alguna diagonal del Bosque, tu casa. Es el 10. Es el Diego. No exento de contradicciones, ni de privilegios. Pues, entonces, ahí viene Diego no tan encendido, con sus piernas mochas, y arqueadas, y un hablar gomoso, pero dispuesto a dar pelea, como lo hizo siempre. Un valiente. 

Para el joven albañil, que vestía humildemente, y que había recogido un par de galletas marineras para paliar el hambre durante su detención, la suerte estaba echada. Sin imaginarlo, se enfrentaría a un pelotón de fusilamiento gracias a los decretos recientemente sancionados por la dictadura

El flaco Medvedev, 10 años menor que el Rafa Nadal, finalmente perdió, se le fue entre las manos, venía un poco golpeado de partidos anteriores, pero le quito supremacía al español que terminó abrazo a una suerte de aspiradora entre gestos de beneplácito. Medvedev, nos dejó una final que se burla de la técnica, se enreda en el aire y sale disparado por piernas flacas, Medvedev elegante y pragmático en su desorden. Ruso, sos uno de los nuestros.

De pronto, en el frío más crudo del final del invierno, mientras el hambre y el dólar a 62 tambalea las estanterías en todas las casas; una noticia de aterrizaje nos entibió el alma. La fuerza popular tiene eso creo. Ese no sé qué de la emoción que te pasa por arriba. Una avalancha de recuerdos que están siempre más vivos que nunca y son más tribales que racionales. Así que, no lo pienses, sentílo porque sucede o no. Y por suerte somos un montón de felices al mismo tiempo.

Casi por azar, y por instinto, trepo una pequeña lomada y alcanzo el lugar. Por fin. Llama poderosamente la atención porque es cemento. Cemento. Es cemento en medio de un cuadro que sólo se nutre de picos nevados, árboles verdosos y tierra marrón clara y tierna. El cemento irrumpe, como un ruido. Por eso impacta. Estoy en el Bunker.  

Pasan los años pero hay cosas que no cambian. La connivencia entre policías y empresarios; la represión; los muertos por la espalda; los cuerpos que no se quieren entregar; las falsas acusaciones; la xenofobia de las autoridades….en fin, estos hechos bien podrían haber sucedido, por ejemplo, en 1976 o a los 19 años del siglo XXI.

El Presidente Macri tras cuatro años de una política económica en contra de la mayoría de la sociedad, le pide autocrítica al "kirchnerismo", y desconoce sus medidas y el caos al que condujo al país. Desde TN dicen que los "K" tienen que reportarse con Wall Steet... ¡sin ser gobierno!. En el medio el dólar salta por los aires. ¿Quien vota a los mercados?